2067, 18 h 12. Nous sommes postés sur la passerelle du « Sentier des Glaciers Disparus », 2 400 m au-dessus de l’ancien domaine skiable de La Grave. Devant nous, la vallée moutonne d’herbes et de mélèzes ; sur nos lentilles AR s’esquisse en sur-impression le glacier qui occupait jadis tout l’amphithéâtre.

— « Incroyable, on dirait qu’il est encore là ! » souffle Amal, 24 ans, venue en dirigeable zéro-carbone depuis Marseille grâce à ses crédits CO₂ économisés.

Je hoche la tête ; mon badge de guide-chercheur scintille. « Regarde surtout la moraine : tu poses les pieds sur du temps fossilisé. » Une bourrasque fragile disperse la poussière de glace.

Au-dessus, un Ranger-drone trace au laser un chemin vert fluo : quota de 200 visiteurs/jour, pas un de plus. Léo, digital-nomade, sort sa graine d’épicéa encapsulée : chaque randonneur replante avant de repartir.

— « Prêt ? » demande-t-il. Amal acquiesce. Un capteur valide leur geste ; la blockchain locale crédite aussitôt le micro-fonds qui finance la reforestation.

Je termine le briefing : « Ce sentier n’est pas un mémorial triste ; il annonce ce que nous réparons. Merci de voyager pour régénérer. »

En contrebas, les anciennes tours de télésiège rouillent parmi les marmottes revenues. Le soleil décline, l’air se rafraîchit : le froid, nouveau chaud, rappelle que l’été alpin devient le nouvel horizon des vacances. ...

Mer de Glace, 22 juillet 2068, 17 h 03.

Le soleil couchant éclaire la longue cicatrice grise où le glacier vivait encore dans la jeunesse de nos parents. Yara ajuste son sac : « Incroyable… on marche sur le fond d’une mer gelée disparue. » À côté d’elle, Léo, guide local formé en écologie régénérative, scanne la moraine avec son drone-ranger. « Pas seulement marcher, répond-il. Ce soir on plante 300 pins cembro pour stabiliser la pente. Chaque voyageur repart avec un suivi blockchain des semis. »

Une vingtaine de backpackers, 18-30 ans, picorent des barres d’algues pendant le briefing. Leur forfait « Sentier des Glaciers Disparus » inclut deux jours de trek, une nuit au refuge solaire et trois heures de reboisement. Zéro Wi-Fi ici ; l’agence promet la « détox numérique la plus instagrammable du monde ».

Soudain, l’assistant vocal de Yara, calé sur son épaule, chuchote : « Tempête annoncée dans 42 heures. Le refuge vertical Vallot reste sûr. » Léo confirme : « On avance. Demain, lever 5 h pour atteindre la terrasse panoramique avant les nuages. Vous verrez, l’aube rose sur le massif vaut tous les casques VR. »

Yara sourit, plante son premier pin dans la poussière glaciaire et murmure : « Voyager, c’est peut-être réparer ce qu’on est venu admirer. » ...

Lofoten, 17 juillet 2068, 23 h 48.
Le soleil effleure encore l’horizon quand Aya, 24 ans, range son drone-voile à hydrogène. Elle vient de Lagos : deux jours de train-mer puis un dirigeable zéro-émission, le moyen le plus économe en points carbone de son quota annuel. À côté, Eli, 26 ans, savoure un sorbet d’algues bleues – récolte locale, neutre en CO₂.

« Incroyable de bronzer à 69° Nord, murmure-t-il. Le froid, c’est vraiment le nouveau chaud. »
Le sable encore frais crépite sous leurs pas. Autour d’eux, la plage nocturne s’anime : DJ alimenté par micro-grille marémotrice, tentes-capsules recyclées, bracelets NFT indiquant en temps réel la pression touristique. À 3 000 visiteurs, la musique baissera d’elle-même ; la régie IA veille au respect du seuil.

Aya consulte son jumeau numérique : « Demain, trek sur le Sentier des Glaciers Disparus. Tu viens ? »
Eli hoche la tête. « Je dois d’abord recharger mes crédits carbone ; j’aiderai au chantier de replantation des touffes d’edelweiss. Une heure de bénévolat, cinq kilos de CO₂ rendus. »

À minuit, la mer miroite comme un miroir liquide. Un couple d’orques surgit au large, acclamé par la foule. Aya enclenche sa caméra mais se ravise : le moment vaut mieux sans filtre.

Dans la clarté rose du presque-couchant, ils comprennent que voyager, ici, c’est aussi réparer. ...

2029, L’Arclusaz, Plateau de Joli Regard

L’air d’octobre pique doucement les joues quand Lila et Corentin décrochent leurs VTT de la télécabine panoramique : les sièges portent des crochets en acier mat qui avalent les vélos sans effort. Sous le panneau « Plateau de Joli Regard – 1750 m », le garde-sentier Noé les accueille, casque sur la tête mais sourire allumé :
« Vous visez la boucle des Myrtilles ? Elle file à travers les mélèzes roux. »
« Exact ! » répond Lila, en ajustant sa visière. Le trio s’engage sur la nouvelle piste : un ruban compacté de graviers fins, bordé de rondins, qui respecte les racines apparentes. Les lointaines cloches des vaches résonnent, rappel modeste que même ici la vie quotidienne continue.

Un kilomètre plus loin, un totem de bois sert de borne de recharge. Un panneau solaire discret coiffe la structure ; trois prises standard et deux casiers-batteries attendent les cyclistes qui roulent en assistance électrique. Noé montre l’étiquette « 15 min pour 40 % ».
« On branche ? » propose Corentin.
« J’ai encore du jus », répond Lila. Elle observe plutôt un cargo-bike stationné : la caisse avant déborde de sacs étanches et de plaids. Sa propriétaire, Camille, une guide locale, referme le capot.
« J’approvisionne le refuge avec ça, je redescends chargée de déchets triés », glisse-t-elle avant de dévaler le single track réservé aux cargos et fauteuils tout-terrain. Au-dessus d’eux, les télécabines repartent déjà, berçant des silhouettes de vélos suspendus comme des mobiles légers dans la lumière dorée.

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2035, Bourg d’Ison, Isère

Le jour vient à peine de se lever sur le hub logistique de Bourg d’Ison. Sous la charpente vitrée se mêlent camions électriques silencieux, vans compacts et une dizaine de vélos-cargos branchés aux bornes de recharge. Anissa ajuste son casque jaune fluo, rejoint Marco qui vérifie la pression de ses pneus et Léo qui scanne, tablette en main, les colis à expédier vers les stations de ski et villages d’altitude juchés plus haut. Les odeurs de café chaud et de résine fraîche flottent, tandis que les écrans d’affectation clignotent avec les codes couleur des itinéraires.

« Vous vous souvenez de la tournée d’hier ? » lance Anissa en attachant une caisse isotherme. « Celle où la piste verte s’est transformée en toboggan ? » ricane Marco. Léo hoche la tête : « Je monte avec trente kilos de pièces détachées, et paf ! un camping car déboule. J’ai cru descendre en marche arrière. » Anissa rit : « Moi c’est la vieille luge sans freins : le client voulait absolument la tester avant de signer la réception ! J’ai dû jouer le copilote en expliquant où freiner… avec les pieds. » Marco ajoute, tout en synchronisant son GPS hors-ligne : « Vous parlez de sport, mais rien ne bat mon colis “urgent” d’hier soir : un chef avait besoin de levain vivant à minuit pour sa fournée bio. J’ai pédalé sous les étoiles, et le levain, ça aime pas les secousses ! » Les trois éclatent de rire, leurs lampes frontales encore allumées comme des lucioles.

Une alerte sonore annonce la prochaine vague de dépôts. Sans interrompre le flux, les coursiers s’échangent les modules-batteries chargés à 100 % et referment les portières coulissantes. « Allez, le dernier qui rentre paie sa tournée ? » glisse Léo. Marco hausse les épaules : « Pas de paris, quand on triche avec un booster à hydrogène. » Anissa sourit et enclenche l’assistance électrique ; leurs trois vélos-cargos quittent le hangar en silence, avalent la rampe et disparaissent sur la piste verte fluorescente qui file vers les cimes enneigées.

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2045, Saint-Roche-sur-Arve

Le soleil de septembre filtre à travers la verrière du hub Bernard Hinault; les rails vibrent encore quand Lucie et Mehdi sautent du train régional. Autour d’eux, le même bâtiment rassemble quais, bornes à vélos en libre service et embarquement pour l’ascenseur valléen “Funipaigne”. Des panneaux affichent en temps réel les départs ; un parfum de café flotte depuis un comptoir. « On a tout au même endroit, c’est fou ! » s’enthousiasme Lucie. Mehdi hausse son sac à dos : « Et dire qu’il y a dix ans il fallait courir de la gare au village. » Un agent souriant, tablette sous le bras, les salue d’un « Bienvenue à Saint-Roche ! ».

Ils glissent vers l’espace vélos, délimité par une haie de panneaux photovoltaïques qui sert aussi d’abri. « Location deux jours, assistance hydrogène et antivol connecté compris », lit Mehdi à voix haute. « Parfait pour rejoindre le départ du sentier, » répond Lucie. Ils scannent leurs cartes de transport universelles ; les cadres bleu glacier se détachent sans effort. « Pensez à régler la selle, on monte direct à 1 200 mètres, » sourit un technicien. Un groupe d’étudiants, skis-roues aux pieds, glisse vers le quai du bus électrique. « Vous prenez la télécabine ? Les vues ce matin sont incroyables », lance l’un d’eux en passant.

Casques bouclés, le couple roule vingt mètres jusqu’à la porte vitrée qui mène aux cabines. Un tapis roulant les guide ; les vélos se verrouillent automatiquement au plafond de l’habitacle. « On déjeune au refuge panoramique ? » propose Lucie tandis que la cabine s’élève doucement, révélant la rivière et la ville compacte en contrebas. Mehdi sort son téléphone : « J’ai déjà réservé la navette retour pour ce soir, elle nous déposera ici. » Le grondement discret des moteurs se mêle aux cloches d’un troupeau plus loin ; la montagne semble s’ouvrir devant eux comme une promesse.

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2042, Oslo, Winter triathlon

La neige tombe en flocons légers sur le port d’Oslo, transformé pour l’occasion en vaste aire de transition. Des lampions biodégradables jalonnent la rampe de sortie ; la musique électro-pop résonne dans la baie, couverte de voix enthousiastes. Une jeune bénévole hisse une pancarte « T1 » tandis qu’une vague d’athlètes fend l’eau glacée de l’Oslofjord. Min-Ji, la championne sud-coréenne, jaillit la première : elle plaque ses lunettes givrés contre son bonnet, respire un instant, puis court pieds nus sur le tapis chauffant. À ses côtés, le Japonais Daichi trottine, grelottant.
— « Ça réveille, hein ? » lance-t-elle en anglais, un clin d’œil malicieux.
— « Mieux qu’un espresso ! » répond-il, déjà concentré sur son vélo.

Ils rejoignent l’allée des VTT, rangés en quinconce sous un auvent de bois. Les mécanos sifflotent, prêts à fluidifier chaque geste : un casque se claque, deux gourdes se glissent, les ongles violacés serrent fermement les poignées cloutées. Le public massé sur le Boulevard Karl-Johans-gate brandit des drapeaux en papier-semence ; un lycéen filme la scène pour un vlog éducatif. Au micro officiel, une commentatrice rappelle que l’épreuve combine endurance et adaptation climatique : « zéro moteur, zéro artifice ». Des flocons plus denses s’abattent, dessinant une brume scintillante autour des lampadaires solaires.

Les deux cyclistes s’élancent sur la rue Máridalsveien devenue single-track, bordée de bancs enneigés où des enfants comptent les dossards. Le crissement des pneus sur la neige compacte accompagne les clameurs ; une odeur de cannelle s’échappe d’un stand de kakao. Au loin, la silhouette du tremplin d’Holmenkollen pointe comme une boussole : la montée blanche les attend, et tout Oslo retient son souffle en cadence.

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2046, Val Maurins, Tarentaise

Au pied de la vieille gare aval de l’ancienne télécabine, transformée pour l’occasion en tribune, la rampe de départ domine l’axe principal de la station piétonne. Il est dix heures, un soleil froid éclaire les façades de bois recyclé tandis qu’une neige fine, stockée tout l’été sous bâche, recouvre escaliers et rambardes. Jade, 19 ans, ajuste ses fixations. À côté, son coach Sami lui glisse : « Vis le spot, pas le chrono. » Des collégiens brandissent des drapeaux nationaux faits maison, des DJ locaux mixent depuis le balcon de l’hôtel Alpine. L’air est léger, l’énergie contagieuse, la finale va commencer.

Le starter retentit. Jade s’élance, prend de la vitesse sur la pente douce qui coupe la rue commerçante ; les planches crissent, les spectateurs écartent les bras pour l’encourager. « Allez Jade, montre-leur ! » crie Alix, sa meilleure amie, postée près du kiosque à chocolat chaud. Jade enchaîne un slide sur le garde-corps d’escalier, saute par-dessus une borne d’éclairage puis pivote pour entrer en switch sur le toit vitré de l’ancien centre aquasportif, dont la pente naturelle sert de kicker. Les juges notent sur tablettes, mais ils lèvent régulièrement les yeux pour ne rien perdre du spectacle. Un public de cinq cents personnes retient son souffle.

Elle replaque proprement son cork 900 dans la zone d’arrivée improvisée devant le front de neige. Les applaudissements fusent, réverbérés par les façades serrées. Jade sourit, haletante ; Sami la rejoint et tape son gant contre le sien. « Tu viens d’écrire une page d’histoire », souffle-t-il. Au-dessus d’eux, un drone-caméra capture l’instant pour les écrans géants installés sur la place, mais la majorité des spectateurs préfère vivre la scène en direct, sans filtres, sous ce ciel d’hiver limpide.

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2034, vallée de Serbonia, Europe de l’Est

Au petit matin, la nouvelle piste nichée dans la vallée de la Serbonia s’éveille ; une ruban mince de glace luit entre les mélèzes, épousant des virages sculptés sur des bastings de bois local, huilés à la résine. Autour, l’herbe roussie par l’hiver sec contraste avec la bande laiteuse où les luges fileront. Des panneaux en pin pyrogravés identifient le sens et l’angle des virages.
Lina, 25 ans, ingénieure polonaise, vérifie les capteurs de température incrustés dans la rampe de départ — de simples thermomètres à mercure sous plexi. « Tout est stable à –2 °C, on est bons », sourit-elle. Son pote Pavel hoche la tête : « On fait passer l’info au coach ? »

Dans le couloir de lancement, les jumeaux polonais Aleksy et Wojtek, athlètes en luge simple, s’échauffent. Aleksy lance : « Regarde ces virages bois, on dirait une montagne russe vintage ! » — « Vintage, mais costaud », répond la cheffe-de-piste Kaori, frappant la latte de son marteau : le son clair résonne comme une promesse. À côté, l’équipe mixte de bobsleigh danoise ajuste ses patins. Le pilote plaisante : « Moins de glace, plus de talent ! » Rires complices. Les entraîneurs, en doudounes légères, débattent déjà des trajectoires.
Midi pile : un rayon de soleil passe la crête, faisant fumer la surface glacée. Le speaker, perché sur une plateforme en bois brut, lance sans emphase technologique : « Premier départ dans trente secondes ! »

Un silence souple envahit la clairière, à peine troublé par le murmure d’une éolienne freinée pour l’occasion. Lina serre le poing de Pavel : « C’est pour ça qu’on bosse depuis deux ans. » Les cloches des spectateurs s’entrechoquent, échos boisés des virages. Aleksy se place, ressent le grain de la glace minimaliste sous ses gants. « Prêt ? » chuchote Wojtek. « Toujours. » Le chronomètre mécanique claque, et la luge s’élance, effleurant la neige parcimonieuse, traçant une vrille d’espoir dans cet hiver réinventé.

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2042, Lyon

Les haut-parleurs vibrent dans la LDLC Arena de Lyon, ancien palais des sports reconverti en « Cube de Glace » pour ces Jeux d’hiver urbains. Sous le dôme translucide, la piste centrale projette en temps réel une descente de ski virtuelle ; le sol bascule entre neige synthétique fine et écran LED haute résolution, de sorte que les spectateurs sentent le crissement sous leurs baskets. Sur les gradins, des milliers de fans agitent des drapeaux pixelisés tandis que les commentateurs narrent la compétition qui se joue à l’instant : un slalom parallèle où chaque athlète pilote sa planche à capteurs, maniant l’équilibre autant que le joystick détachable fixé à la taille.

« T’as vu la fluidité de Loïc ? » s’exclame Léa, la casquette de l’équipe canadienne vissée à l’envers. À côté d’elle, Malik analyse les données projetées au-dessus de la piste : « Il garde toujours son centre de gravité virtuel dans la zone verte ; c’est comme surfer sur un fil. » Au bord du terrain, les entraîneurs murmurent dans leurs micros casques ; ils n’envoient pas d’instructions directes mais des signaux lumineux discrets pour éviter toute surcharge cognitive.

Le public ne porte pas de casques ; seuls quelques écrans géants complètent la scène, afin que chacun suive les splits de temps ou la ligne idéale. On se sent à la montagne sans quitter la ville, c’est la promesse de ces Jeux nouveaux. Malik hoche la tête, déjà aimanté par l’annonce du prochain run nocturne ; la lumière de la rampe se teinte d’un bleu arctique et les portes holographiques se rouvrent, promettant une nouvelle vague d’adrénaline partagée, ici même, au cœur battant de la cité.

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2038, Cirque d’Irati

Le soleil de février rebondit sur les arêtes rocheuses du Cirque d’Irati, plateau unique des Jeux d’hiver 2038 ; il est midi pile, l’air sent la résine tiède. Lina, skieuse de randonnée pour l’équipe mixte norvégienne, glisse encore quelques mètres puis stoppe net : devant elle, la langue blanche se rétracte, laissant un tapis d’herbes rousses. Elle décroche calmement ses peaux, range ses skis sous la banderole « zone de transition naturelle ». « Pas grave, le trail m’attend », souffle-t-elle en nouant ses lacets légers. La cloche des bénévoles tinte, rappel discret que le chronomètre tourne toujours.
« T’es encore dans les temps, Lina ! » crie Milo, jeune coach-éclaireur, perché sur une souche.
« Je sais, » répond-elle, pouce levé, respirant déjà plus vite.
« Sol ferme pendant deux kilomètres, ensuite tu retrouves la neige stockée sous bâche, » précise-t-il en pointant la pente dorée.
« Parfait, mes cuisses vont adorer la variété ! » Elle s’élance, foulée souple, et la foule compacte—étudiants, familles, influenceurs climatiques—reprend en chœur un rythme de clap cadencé qui fait vibrer la vallée. Des panneaux en bois gravé renseignent en temps réel : Température 2 °C, densité de neige 65 %. Pas d’écrans géants, juste de petits capteurs discrets reliés à des tableaux à volets mécaniques, assez simples pour intriguer mais pas envahissants.

Lina descend un single track bordé de pins nains. Sous ses pas, le sol mi-humide dégage un parfum de mousse ; l’audience observe en silence, presque religieuse, la transition harmonieuse entre deux mondes sportifs. Sur la crête voisine, une autre athlète sort déjà ses skis, contraste inversé. Au loin, les cloches reprennent : « Allez ! » Milo lui tend une flasque d’eau. Lina ne ralentit pas, cap sur la prochaine zone blanche qui miroite. L’instant se suspend ainsi, dans ces jeux d’hiver réinventés où chaque pas compose avec la montagne, ici et maintenant.

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2038, Chamrousse

Dans le grand vélodrome de neige de Chamrousse, les gradins bourdon­­nent comme une ruche ; les projecteurs LED renvoient des éclats bleus sur l’anneau glacé. Awa ajuste la mentonnière de son casque blanc tandis que Léo, à côté d’elle, tape du pied pour garder la chaleur. « Prêt·e pour faire chauffer la poudre ? » lance-t-elle. Léo rit : « Toujours, mais c’est toi que je vais doubler dans le virage nord. » Leur coach, Sam, vérifie d’un geste rapide les batteries à récupération d’énergie de son fatbike : pas de gadget futuriste, juste un pack compact autorisé par la Fédération. Le speaker Isma lève la voix : « Mesdames, messieurs, accrochez-vous, la première finale de fatbike électrique des JO d’hiver va commencer ! »

Le starter abaisse le drapeau. Les huit cyclistes bondissent, pneus larges crissant sur la neige damée. Les moteurs de 250 W murmurent, laissant la chanson d’un DJ local rythmer les battements de cœur du public. Awa prend l’intérieur—« Je garde la corde ! » crie-t-elle à Léo, qui réplique : « Pas pour longtemps ! » Ils s’inclinent à quarante-cinq degrés, éclaboussant une poudreuse fine retenue par des filets translucides. Au bord de la piste, des collégiens brandissent des pancartes bricolées : « Ride Clean », « Zéro carbone, 100 % adrénaline ». Les vapeurs sortant des respirations se mélangent à l’odeur de cacao épicé servi dans les thermos-récup’ des bénévoles.

Troisième tour. Le velodrome, couvert d’une membrane isolante et alimenté par la petite centrale hydroélectrique du torrent voisin, résonne des encouragements. Awa sent sa roue arrière déraper, corrige, puis se cale dans l’aspiration de Léo. « Allez, encore deux tours ! » hurle Sam depuis le banc, son chronomètre mécanique battant la cadence. Les caméras-drones, limitées à cinq mètres de haut pour préserver la quiétude des tétras-lyres, suivent la danse des pilotes.

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